Tenía tan solo 15 años, pero ya la chispa vibraba dentro de mí. Tenía tan solo 15 años, pero algo me decía que luchar por conseguir un lugar en ese viaje valía la pena.

Me presenté ante la directora y brindé mis argumentos que a pesar de mi temprana edad, madurez no me faltaba para enfrentar esta terrible y petrificadora experiencia, y así logré convencerla de que no se arrepentiría, si me enviaba a ese prometedor viaje que sin saberlo cambiaría mi vida por completo.

Me embarqué en el avión junto a mi grupo rumbo a Polonia, el gris y triste país que había visto un esplendor judío y luego con sus propias manos lo había hecho cenizas, no solo en forma figurativa.

Visité los campos, los cementerios y los guetos. Marché por la vida por el mismo camino que aquellos remanentes que lograron superar la caminata bajo el cruel y frío invierno polaco marcharon por la muerte.

Canté el hatikva en el mismo lugar en que mis ancestros y los de muchos otros fueron brutalmente asesinados. Pero marché con una bandera israelí entre mis brazos, y eso hizo toda la diferencia.

Luego llegué a Israel, y vivencié Yom Haatzmaut: la alegría de la renovación y el renacimiento del pueblo judío, el comienzo de la redención, el pueblo unido.

La decisión estaba tomada, y así se lo comuniqué a mis padres a mi llegada: Israel será mi casa, Israel será mi vida.

Hoy, más de 20 años después, camino por las calles de Israel, mi hogar, y escucho el acto de Yom Hashoá.

Oigo al Presidente, al Primer Ministro y a los sobrevivientes relatar sus historias. Y estoy segura que mis ancestros que fueron violentamente quitados de este mundo por la maquinaria nazi me miran desde arriba y están orgullosos de mí. Su tátaranieta que ha retornado a sus raíces, su tátaranieta que ha retornado a su hogar.

Sea su memoria bendita.